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Β«Honk, honk!Β» β€” Harpo Marx ᡐᡃⁱ˒ ᡘᡐ α΅’α΅‡Λ’αΆœα΅˜Κ³α΅’ ⁿᡒ˒ᡗʳⁱⁿʰᡒ ᡇᡃⁱˣᡃ Κ³α΅‰βΏα΅ˆα΅ƒ ᡉ α΅ˆα΅‰Λ’α΅ˆα΅‰βΏα΅—α΅ƒα΅ˆα΅’ ☠︎︎ α΅α΅‰α΅ƒΚ³αΆœΛ’α΅—α΅ƒα΅–α΅ƒ ☠︎︎ I'm not on Bluesky / NΓ£o tenho conta no Bluesky ᡇᡉʷᡃʳᡉ α΅’αΆ  Λ’αΆœα΅ƒα΅α΅α΅‰Κ³Λ’ / αΆœα΅˜β±α΅ˆα΅ƒα΅ˆα΅’ αΆœα΅’α΅ ᡍᡒˑᡖⁱ˒ᡗᡃ˒
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πš‹πšŠπšπšœπš’πšš 1 month ago
Carlos Nejar, Luiz Vaz de CamΓ΅es: NΓ£o sou um tempo ou uma cidade extinta. Civilizei a lΓ­ngua e foi resposta em cada verso. E Γ  fome, condenaram-me os perversos e alguns dos poderosos. Amei a pΓ‘tria injustamente cega, como eu, num dos olhos. E nΓ£o pΓ΄de ver-me enquanto vivo. Regressarei a ela com os ossos de meu sonho precavido? E o idioma nΓ£o passa de um poema salvo da espuma e igual a mim, bebido pelo sol de um paΓ­s que me desterra. E agora me ergue no Convento dos JerΓ΄nimos o tΓΊmulo, quando nΓ£o morri. NΓ£o morrerei, nΓ£o quero mais morrer. Nem sou cativo ou mendigo de uma pΓ‘tria. Mas da lΓ­ngua que me conhece e espera. E a razΓ£o que nΓ£o me dais, eu crio. Jamais pensei ser pai de tantos filhos.
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πš‹πšŠπšπšœπš’πšš 1 month ago
Β«Mas o fruto do EspΓ­rito Γ©: amor, alegria, paz, longanimidade, benignidade, bondade, fidelidade, mansidΓ£o, domΓ­nio prΓ³prio. Contra estas coisas nΓ£o hΓ‘ lei.Β» GΓ‘latas 5.22 (ARA)
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Rainer Maria Rilke, Baudelaire                        Für Anita Forrer/ aum 14. April 1921 Der Dichter einzig hat die Welt geeinigt, die weit in jedem auseinanderfÀllt. Das Schâne hat er unerhârt bescheinigt, doch da er selbst noch feiert, was ihn peinigt, hat er unendlich den Ruin gereinigt: und auch noch das Vernichtende wird Welt ----------------------------------------------------------------- Baudelaire (tradução de José Paulo Paes)                         Para Anita Forrer/ em 14 de abril de 1921 Somente o poeta juntou as ruínas de um mundo desfeito e de novo o fez uno. Deu fé da beleza nova, peregrina, e, embora celebrando a própria mÑ sina, purificou, infinitas, as ruínas: assim o aniquilador tornou-se mundo.
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Alberto da Costa e Silva, Elegia: Sofrer esta infΓ’ncia, esta morte, este inΓ­cio. As cousas nΓ£o param. Elas fluem, inquietas, como velhos rios soluΓ§antes. As flores que apenas sonhamos em frutos se tornaram. Sazonar, eis o destino. PorΓ©m, nΓ£o esquecer a promessa de flores nas sementes dos frutos, o rosto de teu pai na face do teu filho, as ondas que voltam sobre as mesmas praias, noivas desconhecidas a cada novo encontro. As causas fluem, nΓ£o param. As folhas nascem, as folhas tombam longe, em longΓ­nquos jardins. Em silΓͺncio, vives a infΓ’ncia de teus olhos e, morto, Γ©s tΓ£o puro que te tornas menino
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Carlos Drummond de Andrade, Legado: Que lembrança darei ao país que me deu tudo que lembro e sei, tudo quanto senti? Na noite do sem fim, breve o tempo esqueceu minha incerta medalha, e a meu nome se ri. E mereço esperar mais do que os outros, eu? Tu não me enganas, mundo, e não te engano a ti. Esses monstros atuais, não os cativa Orfeu, a vagar, taciturno, entre o talvez e o se. Não deixarei de mim nenhum canto radioso, uma voz matinal palpitando na bruma e que arranque de alguém seu mais secreto espinho. De tudo quanto foi meu passo caprichoso na vida, restarÑ, pois o resto se esfuma, uma pedra que havia no meio do caminho.
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πš‹πšŠπšπšœπš’πšš 1 month ago
W. B. Lemos, Desdito Errabundo. TΓ£o somente DesocupadoΒ habitué das ruas de qualquer lugar desmundo. DesconheΓ§o seus nomes, elas nΓ£o os tΓͺm, sequer destino. TΓͺm sΓ³ o que sΓ£o: ruas. Errante feito em transe, posso apenas mal-vagar-me pelo sem-mapa e advir.
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