A solidão neste mundo é tão grande que pode ser vista no lento movimento dos ponteiros do relógio. – Charles Bukowski

Ao mudar um único hábito, muitas vezes não percebemos que estamos nos despedindo do modo de vida habitual.

Outro dia eu queria terminar de ler sobre como um buraco negro se comporta quando, devido ao colapso gravitacional, seu diâmetro se torna menor que o horizonte de eventos. Enquanto olhava os modelos astrofísicos, eu percebia um toque de erotismo nas palavras, e estava convencida de que Stephen Hawking não escrevia sobre física, mas sobre sexo – não sobre a triste copulação humana, mas sobre... Ah, foda-se

One Johnny Cash

Talvez seja isso. Em vez de me preocupar com a saída, preciso entender que a vida é uma encruzilhada onde estamos agora. Assim, o labirinto se desvanece — ele só existe na nossa mente. Na verdade, há apenas uma escolha simples: para onde ir daqui.

...e olhar menos para baixo, porque a morte voluntária é o destino dos fracos, e o destino dos fortes é a morte involuntária

Todas as formas que os deuses assumem no mundo existem para que possamos enxergá-los, mesmo com nossos olhos imperfeitos. O sacrifício que traz redenção transcende o tempo, como uma verdade eterna que paira pelo universo. É por meio do meu ato de entrega que os deuses conseguem inspirar mudanças grandiosas.

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A felicidade não conhece o amanhã nem o ontem;  não se prende ao passado, nem sonha com o futuro.  Ela vive apenas no presente —  e esse presente não é um dia,  mas um simples instante.

Oh, esperança, — rainha das tristezas, — é ela quem corre com palavras de conforto aos que sofrem, mesmo nas sombras dos labirintos da inquisição.

A fé que ninguém compartilha é chamada de esquizofrenia.

Eu não tenho medo de desaparecer. Antes de eu nascer, eu não existia por bilhões e bilhões de anos, e eu não sofri nada por isso – Mark Twain View quoted note →

O Ciclo do Dia de Ayalah Berg Na aurora, o coração desata seu véu,  ingênuo, aberto em luz e desejo...  Ao meio-dia, já carne e pecado,  erra, bebe, ama — e se esquece do beijo.  Seja amor ou só ilusão,  labuta ou festa, espinho ou pétala,  chegará a hora da escuridão,  e a boca emudecerá, fatal.  Noite funda, eterna mestra,  sopras no ouvido do ser:  "Não há amor que não se desfaça,  nem flor que não queira morrer."  E o vento, dono da passagem,  leva os dias como um rio.  Ah, vida! Breve miragem  que seca no peito vazio...  Mas quando a sombra me chamar,  nem o amor, nem o verso, nem o pranto  farão a morte confessar  que valeu a pena tanto.

O amor não tem sentido, mas dá sentido a tudo.

Não acendo fogos, mas guardo cinzas:  tua sede, último vinho que não bebo.  A noite cai e com ela a certeza:  até os deuses ardem quando amam em segredo. 

— Entender é pensar. E pensar é entender.

Com a nova série de ondas, tudo aqui piora, piora...  No caos da minha penteadeira, onde os espelhos são sempre embaçados:  evocamos demônios na caça por vocês.  E nossos rostos, espumando ódio como uma bruxa epiléptica. Continuamos a rir, rir e aterrorizar boiolas a uma velocidade vertiginosa.

Nos espelhos embaçados, reflexos perdidos, A essência se dissolve, os laços se desvelam, Na espiral da rotina, não há reconhecimento, A vida se apaga, como um sonho estraçalhado.