De onde surge a criatividade? Na minha experiência: drogas, álcool e caos. Em todo caso: ordem, uniformidade, hábito e conformidade têm, desde o início dos tempos, criado apenas uma coisa: Sofrimento. – John Mcafee

Eu não tenho medo de desaparecer. Antes de eu nascer, eu não existia por bilhões e bilhões de anos, e eu não sofri nada por isso – Mark Twain View quoted note →

O dever do marido é não se intrometer na vida dos fantasmas que ele não entende, mas varrer os caminhos e acender velas. E os deuses o recompensarão.

O amor dá sentido ao que fazemos, embora, na verdade, esse significado não exista.

Aceite completamente o que o momento traz. Aceite tudo o que acontece com você neste segundo – pois isso é a vontade dos deuses. Assim que você fizer isso e relaxar, entenderá que aqui está a única liberdade disponível para o ser humano.

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O que é mais real: o corpo que nos nega, ou o fantasma que nos possui?

Quando entrei em casa, encontrei eles dançando The Cure. Nós nunca esquecemos uma dança, onde minha vida é feita de encontros e despedidas. Mas, antes que o último suspiro desça e eu caia em solidão, bebo o vinho do delírio e danço, mesmo que o amor seja ilusão.

O Ciclo do Dia de Ayalah Berg Na aurora, o coração desata seu véu,  ingênuo, aberto em luz e desejo...  Ao meio-dia, já carne e pecado,  erra, bebe, ama — e se esquece do beijo.  Seja amor ou só ilusão,  labuta ou festa, espinho ou pétala,  chegará a hora da escuridão,  e a boca emudecerá, fatal.  Noite funda, eterna mestra,  sopras no ouvido do ser:  "Não há amor que não se desfaça,  nem flor que não queira morrer."  E o vento, dono da passagem,  leva os dias como um rio.  Ah, vida! Breve miragem  que seca no peito vazio...  Mas quando a sombra me chamar,  nem o amor, nem o verso, nem o pranto  farão a morte confessar  que valeu a pena tanto.

O amor não tem sentido, mas dá sentido a tudo.

Não acendo fogos, mas guardo cinzas:  tua sede, último vinho que não bebo.  A noite cai e com ela a certeza:  até os deuses ardem quando amam em segredo. 

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— Entender é pensar. E pensar é entender.

Com a nova série de ondas, tudo aqui piora, piora...  No caos da minha penteadeira, onde os espelhos são sempre embaçados:  evocamos demônios na caça por vocês.  E nossos rostos, espumando ódio como uma bruxa epiléptica. Continuamos a rir, rir e aterrorizar boiolas a uma velocidade vertiginosa.

Nos espelhos embaçados, reflexos perdidos, A essência se dissolve, os laços se desvelam, Na espiral da rotina, não há reconhecimento, A vida se apaga, como um sonho estraçalhado.