Que felicidade reinar um rei solitário, Vext - Ó estrelas que estremecem sobre mim, Ó terra que soa oca sob mim, "Vós, sonhos perdidos? Àquela que é a mais bela do céu, pareço um nada no mundo poderoso, E não posso querer a minha vontade, nem fazer a minha obra Nem me tornar no meu próprio reino Vitorioso e senhor. Mas se eu me unisse a ela, então poderíamos viver juntos como uma só vida, E reinando com uma só vontade em tudo Ter poder nesta terra escura para a iluminar, E poder neste mundo morto para o fazer viver. [De Idylls of the King, uma recontagem da lenda do Rei Artur por Alfred Tennyson]

O que a imaginação apreende como Beleza deve ser verdade. - John Keats

Uma coisa bela é uma alegria para sempre: Sua beleza aumenta; ela nunca irá Passará para o nada; mas ainda assim permanecerá Um silêncio para nós, e um sono Cheio de bons sonhos, saúde e respiração tranquila. Portanto, em cada manhã, estamos coroando Uma faixa florida para nos prender à terra, Apesar do desânimo, da escassez desumana De naturezas nobres, de dias sombrios, De todos os caminhos doentios e obscuros Feito para nossa busca: sim, apesar de tudo, Alguma forma de beleza afasta o manto Dos nossos espíritos obscuros. Como o sol, a lua, Árvores velhas e jovens, brotando uma bênção sombria Para ovelhas simples; e assim são os narcisos Com o mundo verde em que vivem; e riachos claros Que para si mesmos um resfriamento secreto fazem Contra a estação quente; o freio no meio da floresta, Rico com uma pitada de belas flores de rosa almiscarada: E tal também é a grandeza das condenações Nós imaginamos para os mortos poderosos; Todos os contos encantadores que ouvimos ou lemos: Uma fonte infinita de bebida imortal, Derramando sobre nós da beira do céu. [de Endymion - John Keats]

Carvão na madeira, Deusa esculpida na fome — sombra que respira.

Química revela, Natureza é mestre e luz: ciência e poesia.

E ela esqueceu as estrelas, a lua e o sol, E ela esqueceu o azul acima das árvores, E ela esqueceu os vales onde correm as águas, E ela esqueceu a brisa fria do outono; Ela não sabia quando o dia havia terminado, E ela não viu a nova manhã: mas em paz Pendurado sobre seu doce manjericão para sempre, E umedeceu-o com lágrimas até o âmago. [de Isabella, ou o Pote de Manjericão, de John Keats]

Os cascos estão expostos... Você pode ver o diabo? Tudo está apagado, tudo está esquecido, Há um vazio no segredo dos meus pensamentos...

Inefável [Ayalah Berg ] Na sombra do amor, profundidade se confunde: cálculo ou ilusão?

Memórias fluem, olhares, vozes, encontros — o tempo suspenso.

As fontes se misturam com o rio E os rios com o oceano, Os ventos do céu se misturam para sempre Com uma doce emoção; Nada no mundo é único; Todas as coisas por uma lei divina Em um só espírito, encontrem-se e misturem-se. Por que não eu com o teu? Veja as montanhas beijando o alto céu E as ondas se abraçam; Nenhuma flor irmã seria perdoada Se desprezasse seu irmão; E a luz do sol abraça a terra E os raios da lua beijam o mar: Quanto vale todo esse trabalho doce Se não me beijares? [Percy Bysshe Shelley]

E agora o homem sem mito está ali, eternamente faminto, no meio de todas as eras passadas, vasculhando e cavando enquanto procura raízes, mesmo que tenha que escavá-las nos tempos antigos mais remotos. O que é revelado na imensa necessidade histórica dessa cultura moderna insatisfeita, na reunião de inúmeras outras culturas, no desejo consumidor de saber, se não a perda do mito, a perda da pátria mítica, do útero materno mítico? [Friedrich Nietzsche, O Nascimento da Tragédia ]

As pessoas parecem não perceber que sua opinião sobre o mundo também é uma confissão de caráter.

O que vos pode afligir, cavaleiro de armas, Sozinho e palidamente a vaguear? O junco murchou do lago, E nenhum pássaro canta. O que vos pode afligir, cavaleiro de armas, Tão abatido e tão triste? O celeiro do esquilo está cheio, E a colheita está feita. Vejo um lírio na vossa fronte, com a angústia húmida e o orvalho da febre, E nas tuas faces uma rosa desvanecida E nas tuas faces uma rosa que se desvanece. Encontrei uma dama nos prados, muito bela, filha de uma fada, O seu cabelo era longo, o seu pé era leve, e os seus olhos eram selvagens. Fiz uma grinalda para a sua cabeça, E braceletes também, e uma zona perfumada; Ela olhou para mim como se estivesse a amar, e deu um doce gemido Pus-me a montá-la no meu corcel, e nada mais vi durante todo o dia, Pois de soslaio se inclinava e cantava E a canção de uma fada. Ela encontrou-me raízes de sabor doce, e mel silvestre, e maná de orvalho, E em linguagem estranha disse "Eu amo-te verdadeiramente". Ela levou-me para a sua gruta élfica, E lá ela chorou e suspirou profundamente, E lá eu fechei os seus olhos selvagens Com quatro beijos. E lá ela me embalou a dormir, E ali sonhei - ai de mim! O último sonho que tive Na fria encosta da colina. Vi reis pálidos e príncipes também, Pálidos guerreiros, pálidos de morte eram todos eles; Eles gritavam: "La Belle Dame sans Merci Que vos tem em cativeiro! Eu vi os seus lábios famintos na escuridão, Com horrendo aviso escancarado, E acordei e encontrei-me aqui, na encosta fria da colina. E é por isso que aqui permaneço, Sozinho e palidamente a vaguear, Embora o junco do lago esteja murcho, E nenhum pássaro cante. [John Keats, La Belle Dame Sans Merci]

Eu disse com os homens, e com os pensamentos dos homens, Eu tive apenas uma leve comunhão; mas em vez disso, Minha alegria estava no deserto, respirar O ar difícil do topo da montanha gelada, Onde os pássaros não ousam construir, nem as asas dos insetos Voar sobre o granito sem ervas; ou mergulhar Para dentro da torrente e rolar junto No rápido turbilhão da nova onda quebrando De rio-corrente, ou oceano, em seu fluxo. Neles minha força inicial exultou; ou Para seguir a lua em movimento durante a noite, As estrelas e seu desenvolvimento; ou pegar Os relâmpagos deslumbrantes até meus olhos ficarem turvos; Ou olhar, ouvindo, as folhas espalhadas, Enquanto os ventos do outono cantavam sua canção noturna. Esses eram meus passatempos, e ficar sozinho... [Lord Byron, trecho de Manfred]

Baudelaire criou a efígie sagrada da beleza em oposição ao mundo presunçoso da burguesia. Para o hipócrita vulgar e a estética anêmica, a beleza é uma fuga da realidade, uma imagem sagrada enjoativa, uma sedução barata: mas a beleza, que surge da poesia de Charles Baudelaire, é um colosso de pedra, uma deusa severa e inexorável do destino. É como o anjo da ira segurando a espada flamejante. Seu olho desnuda e condena um mundo no qual o feio, o banal e o desumano são triunfantes. Pobreza disfarçada, doença oculta e vício secreto jazem revelados diante de sua nudez radiante. É assim como se a civilização capitalista tivesse sido levada a uma espécie de tribunal revolucionário: a beleza julga e pronuncia seu veredito em linhas de aço temperado. [de The Necessity of Art]

Amanhã, e amanhã, e amanhã, Arrasta-se neste ritmo mesquinho dia após dia, Até a última sílaba do tempo registrado; E todos os nossos ontens iluminaram tolos O caminho para a morte empoeirada. Fora, fora, vela breve! A vida é apenas uma sombra ambulante, um jogador pobre, Que se pavoneia e se agita em sua hora no palco, E então não se ouve mais nada. É um conto Contada por um idiota, cheia de som e fúria, Não significando nada. [de Macbeth]

Coisas que só acontecem comigo em uma terça de Carnaval: Peguei um carroapp e o motorista disse que eu tinha uma aparência interessante.  Fiquei pensando que ainda bem que ele não sabe que isso não é só aparência, mas a minha realidade.

Ayalah Poemas: O Fogo que Apaga no Chão https://ayalahpoemas.blogspot.com/2025/03/o-fogo-que-apaga-no-chao.html?m=1 View quoted note →

O caráter poético do pensamento ainda está oculto. Onde quer que apareça, ele se assemelha por muito tempo à utopia de uma mente semi-poética. - M. Heidegger, Da experiência do pensar

Agora amaldiçoo tudo que me encanta A alma humana com iscas e mentiras, Seduzindo-o com glamour lisonjeiro Para viver nesta caverna de suspiros. Amaldiçoado acima de toda a nossa alta estima, A autoconfiança presunçosa do espírito, Maldita seja a ilusão, a fraude e o sonho Que lisonjeiam nosso senso sincero! Maldita seja a agradável fantasia De fama e longa vida póstuma! Malditas sejam as posses que enganam, Como escrava e arado, e criança e esposa! Maldito seja também Mamom quando estiver com tesouros Ele nos estimula a feitos ousados, Ou nos atrai para prazeres preguiçosos Com almofadas suntuosas e lençóis macios! Uma maldição sobre o vinho que zomba da nossa sede! Uma maldição sobre as últimas consumações do amor! Uma maldição sobre a esperança! A fé também seja amaldiçoada! E amaldiçoada acima de tudo seja a paciência! [Johann Wolfgang von Goethe, Fausto, Parte I ]